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第239章（第2页）

我记得那天星星出来得特别早，它们和路灯比赛眨眼时，我忽然明白风筝为什么会安心留在丝线末端——原来最温暖的飞翔，是明知有人守着回家的路。

很多年后我才读懂这个画面。

当我像刚刚展翅的雏鸟跃跃欲试，总感觉有条看不见的线轻轻拽动。

初一那年偷偷跑去网吧，妈妈骑车穿过大半个城把我领回家；高三填志愿固执要报考远方，她默默收拾行李时抹掉眼底的泪花。

记得有个暴雨将至的午后，校门口断了线的风筝在狂风中横冲直撞，最后挂满枯枝败叶跌进泥塘。

我隔着教室玻璃看得心惊，突然想到小区广场上那些始终从容的身影——原来无论飞得多远，都需要有根能指引归途的线。

如今看见广场上放风筝的孩童，总忍不住驻足微笑。

阳光穿过半透明的尼龙布，在地上投出蝴蝶模样的光斑。

有的孩子哭闹着要扯断长线，年轻父母便俯身指着天空讲解。

或许他们都在重复着同样的故事：关于翱翔，关于守望，关于成长途中那些甜蜜的牵绊。

我们都是待放的风筝，在晨风里跃动着向往蓝天的心跳；父母是源头蜿蜒的长线，将牵挂编织成永远向上的阶梯。

或许有天能抵达云层之上的世界，但那串熟悉的温度，会永远留在最初放飞的掌心。

如果在我的世界有那么一点点光，一点点亮，就足以让我挺起胸脯跳舞。

〔一〕

周末的乌云压得人喘不过气，木子拽着我去后山散心。

山坡上成片的翠竹在风中摇摆，忽然发现青竹表皮上歪歪扭扭刻着"

十指相扣，一生相守"

的字样。

木子掏出钥匙就要往上刻字，我扯她衣角说这不好吧，她却已经认认真真刻下"

豆豆和木子永远是好姐妹"

。

凉风卷起她的马尾，露出泛红的耳尖。

山脚下的薰衣草田紫雾蒙蒙，木子蹲在地上揪着花瓣说："

我等的人什么时候才来呀？"

我把书包里的矿泉水递给她："

等到我们都考上大学，城里的图书馆、博物馆、音乐厅里，准能遇见更好的男孩子。

"

说这话时却想起自己放在抽屉里的月考卷子，数学那个鲜红的67分硌得心脏生疼。

〔二〕

暑假补课被举报取消时，我正在背新概念英语。

母亲说重点班里有人凌晨五点就起床背书，我默默把闹钟往前调了半小时。

橘汁在玻璃杯里冒着气泡，地理图册被荧光笔画得花花绿绿。

檐角麻雀歪头看我往错题本上誊写："