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第227章 序列001（第3页）

等明年秋天，我就带着南方的桂花回来，陪你们一起看咱家的桂树。”

风又吹进来，带着桂香，像是父亲的手，轻轻揉了揉她的头发。

晚秋抬头看向窗外，阳光透过桂树叶的缝隙洒下来，落在信纸上，像极了母亲当年画在信里的小太阳。

她知道，那些藏在桂香里的爱与牵挂，从来都没有离开过，它们会像每年秋天的桂花一样，永远绽放在她的生命里，温暖而明亮

桂落满衣时

九月的风一软，老宅院里的桂树就醒了。

细碎的金粒缀满枝头，风一吹，便簌簌落在青石板上，落在我晾晒的白衬衫上，也落在父亲常坐的藤椅扶手上。

父亲走后的第一个秋天，我特意回了趟老宅。

推开吱呀作响的木门，桂香扑面而来，恍惚间还能看见他坐在藤椅上的模样——手里攥着竹制的小耙子，慢悠悠地把落在地上的桂花拢成一小堆，嘴里念叨着：“今年的桂花开得密，得多晒些桂花干，给你寄去泡茶。”

以前总嫌父亲絮叨。

每次打电话，他三句话离不开院里的桂树：“今天给桂树浇了水，叶子更绿了”

“早上捡了些桂花，晒在窗台了”

“等你回来，咱们煮桂花糖糕吃”

。

那时我在外地工作，总匆匆应着，从没想过要多问几句桂树的近况，就像没留意过他日渐斑白的头发。

如今蹲在青石板上，学着父亲的样子拢桂花，指尖触到微凉的花瓣，才忽然想起去年秋天的事。

那时我难得回家，父亲非要拉着我在桂树下拍照。

他站在树旁，手轻轻扶着树干，笑得像个孩子，还反复叮嘱：“把桂花拍清楚点，给你妈看看，咱家的桂树还是这么好。”

母亲走得早，父亲便把对母亲的念想，都藏在了这棵桂树里。

他会把晒干的桂花装在小玻璃瓶里，摆在母亲的照片旁；会在桂花开时，写一封没地址的信，念给母亲听，内容无非是“今天晚秋打电话了”

“桂树又高了些”

。

风又起，桂花落在肩头。

我把拢好的桂花装进布袋子，像父亲当年那样，仔细系好绳结。

阳光透过枝叶洒下来，落在母亲的照片上，落在父亲的藤椅上，也落在我装满桂花的布袋子上。

原来有些牵挂，从不会随着人走而消散。

就像这桂树，每年秋天都会开花；就像父亲的爱，总在桂香里，轻轻绕着我，从未离开。

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