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第469章 末班噬印 雾锁槐荫路（第1页）

末班17路，准时在二十三点五十九分滑入站台。

没有报站铃，没有电子屏闪烁，只有一盏孤悬于锈蚀灯架上的钠灯，在湿冷夜气里晕开浑浊的黄光，像一枚将熄未熄的旧烛芯。

我裹紧风衣领口跳上车门——那扇铁皮门“哐当”

一声合拢，不是机械闭锁的轻响，而是某种沉滞的、带着筋肉收缩感的闷声，仿佛整辆车刚吞下一口活物。

车厢内雾气浓得异常。

不是寻常冬夜水汽凝结的薄霭，而是如煮沸的猪油冷却后浮起的腻白脂膜，层层叠叠糊在每扇玻璃上，把窗外霓虹碾成模糊晃动的色块：红是溃烂的痂，绿是浮尸肚腹泛起的青，蓝则像被掐断气喉后翻出的眼白。

我抬手摸过右窗——指尖触到的不是冰凉玻璃，而是一层微黏、微弹的薄膜，像揭开了新鲜剥下的牛皮纸，底下竟渗出极淡的铁锈腥气。

扶手是老式不锈钢管，却冷得反常。

不是金属吸走体温的凉，而是从内里透出的、类似停尸柜底层托盘那种阴寒。

我攥住它时，指节瞬间发僵，指甲盖泛出青灰，仿佛那寒意正顺着桡骨往上爬，要钻进肘窝的静脉里去。

我松了松手，又攥紧——这动作不是为稳住身形，而是为了确认自己还活着。

活人会怕冷，死人只知静默。

第三排左座空着。

它不该空着。

这条线我坐了七年，末班车永远挤满加班族、醉汉、赶末场电影的情侣，还有几个总在槐荫路下车、从不说话的老太太。

可今晚，整条长椅像被无形刀锋削过，唯独这一处豁口，突兀得令人心悸。

我走近两步，鞋底踩在地板胶皮上发出“吱啦”

一声，像撕开一块陈年膏药。

椅背朝外一侧，印着一只左手掌痕。

暗红。

不是干涸的褐，也不是氧化后的黑，而是新伤初结时那种半凝不凝的、带着体温余韵的暗红。

边缘微微隆起，纤维被撑开，露出底下灰白海绵层；指腹三道横纹清晰可辨，小指略歪，无名指第二关节有道细小凹陷——像某个人曾用尽全身力气按下去，又在松手前，被什么更重的东西拽住了手腕。

我没碰它。

但我的影子斜斜投在上面，影子里，那只手印竟比实物更鲜亮三分，仿佛正从二维平面里缓缓凸起。

司机没回头。

他端坐于驾驶座，脊背笔直如尺，脖颈绷出两道硬朗的筋线。

制服领口扣至最上一颗，袖口严丝合缝地压在腕骨上。

我盯着他后颈裸露的皮肤——那里本该只有几粒浅褐色痣，可此刻，一道暗红手印正覆在第七节颈椎棘突右侧，轮廓与椅背上那只一模一样：小指微歪，无名指关节凹陷。

它并非静止。

它在搏动。

不是心跳那种规律起伏，而是缓慢、滞重、带着淤血回流感的胀缩。

每一次鼓起，印痕边缘便渗出极细的汗珠，在顶灯下泛着油润的微光；每一次塌陷，皮肤便向内微微凹陷，仿佛皮下正有什么东西在啃噬软骨。

我听见自己咽唾沫的声音，干涩得像砂纸磨过陶罐。

报站声响起。

不是电子合成音，而是从车厢顶棚某个锈蚀喇叭里挤出来的、沙哑破碎的人声，像喉咙被砂砾反复刮擦过：“下——一——站，槐——荫——路。”