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卡尔·加文没什么表情，痴痴地看着画中的人，“我的鞋脏了。”

“……”

无人回应。

切尔·希特已经死了。

被他自己枪杀了。

“我的鞋脏了。”

卡尔·加文指着自己的鞋面，喃喃地说，“你有听见吗？我的鞋脏了！”

“看着我做什么？还不来帮我擦鞋，你这个卑贱的擦鞋匠！”

偌大的斥责声回荡在寂静空荡的总统府之内。

卡尔·加文怒极脱下鞋，狠狠朝那张可恶的俊美脸庞扔去——

切尔·希特依旧眉眼含笑，不曾生气，也依旧不能回应他，这只是一幅画而已。

“……”

卡尔·加文深一脚浅一脚地扔下了手中大包小包，“好吧，Hiter，我累了，你来陪我睡觉吧。”

推开门，华丽的寝宫里，依旧什么都没有。

卡尔·加文找啊找啊，寝室、客厅、藏酒室、衣帽间、他一层一层地翻，一间一间地找，周围除了他哽咽的回音，没有任何东西能再回应他。

唯有凄迷的月光洒落进来，落在卡尔·加文苍白的脸上。

最后他藏在切尔·希特放衣服的衣柜里，嗅着那一点点残存的罂粟信息素，才能勉强囫囵睡去。

……

“殿下，我愿为您付出一切。

我的剑刃、我的身躯、我的命。”

“我与殿下，生死相依——”

“殿下，我燃烧生命爱您。”

……

一只大手抚摸上肩头，旋即健壮的胸膛将他拥入怀中，紧紧地与他拥抱：“殿下又做噩梦了。

不怕。”

……

那年纷飞的大雪，瘦弱的擦鞋匠、英俊而年轻的骑士，他们的身影重叠在一起，卡尔·加文向他们飞奔而去。

终究无法拥入怀中，只剩漫天飘零的冰冷的飞雪。

“殿下，不哭。”

风中传来温柔的声音，温暖的无形大手拂过卡尔·加文的脸颊，“您哭得我的心都要碎了。”

“殿下，我没有离开，我在一楼大厅等你。”