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第12章（第5页）

办公室里，那盏昏黄的台灯，灯光下有细小的灰尘，在飞舞。

墙上那只老旧的石英钟，依旧在发出“嘀嗒、嘀嗒”

的、不知疲倦的声响。

妈妈看着他，那眼神，像是在看一只不小心掉进了陷阱里的、可怜的动物。

她没有再多说一个字。

她只是转过身，牵起我那只冰冷的手，用一种平静到近乎于冷漠的语气，说：“何晨，我们回家。”

走出教学楼的时候，天已经完全黑了。

外面那场夹杂着冰晶的冬雨，不知何时，已经停了。

西边的天空，只剩下最后一点点尚未被夜色完全吞没的、像死鱼肚皮一样的、灰白色的光。

妈妈拉着我，走在那条熟悉的、铺着青石板的老街上。

她的手依旧很用力地攥着我的手。

我们俩，谁也没有说话。

我只是看着她那个在昏暗的路灯下，被拉得很长很长的、瘦削的背影。

从学校回家的那条路，我跟着妈妈，走了很久。

她的高跟鞋踩在湿滑的青石板上，发出“笃、笃、笃”

的、孤独又固执的声响，像一只不知疲倦的钟，在丈量着这条漫长而又寂静的路。

她没有再牵我的手，只是一个人，在我前面，走得不紧不慢。

我看着她那个在昏暗的路灯下，被拉得很长很长的、瘦削的背影，忽然觉得，她像一只刚刚打赢了一场恶战，却也耗尽了所有力气的母兽。

回到家，屋子里有一股冰冷的味道。

妈妈脱下那件米色的风衣，随手搭在椅背上。

她坐在那张掉了漆的方桌旁，从口袋里，拿出了那张小小的、白色的名片。

她没有看，只是用手指，一遍又一遍地，轻轻摩挲着名片光滑的、带着棱角的边缘。

她的脸上，没有胜利的喜悦，反而有一种更深的、我看不懂的疲惫，像是在掂量着一件不属于自己，却又不得不暂时保管的、滚烫的东西。

我当时并不完全明白那张名片的力量来自哪里，但我隐约觉得，那和我抄了李凯的数学作业，就必须在下一次语文考试时，把我的答案给他看，是差不多的道理。

只不过，妈妈欠下的这份人情，比我欠下的一篇作文，要重得多，重得让她那双总是很稳的手，都显得有些拿不住。

我又想起了妈妈曾经说过的那句话。

“程伟，”

她说，“这个世界上，没有无缘无故的好。

别人给你一分，你就要想着，将来要怎么还上十分。

我们这种人家，欠不起。”

看着此刻摩挲着那张白色名片的妈妈，我忽然模模糊糊地感觉到，她自己似乎正在应验着她对舅舅说过的这句话。

那次误会之后，我们家的空气变得很奇怪。

妈妈对我，有了一种近乎于神经质的关注。

她不再只是关心我的成绩，而是开始关心一些更细微、更让我感到不自在的事情。

她会每天仔仔细死地检查我校服的袖口和裤脚，如果发现一点点的泥点，她就会立刻换下来，用刷子蘸着洗衣粉，一遍又一遍地刷，那架势不像在洗衣，更像是在清除某种看不见的、会传染的病毒。

我能感觉到，那天在学校发生的事情，像一根小小的、看不见的刺，扎进了她的心里。

回到家后，她没有再多问我一句关于王老师的事，也没有再提那张白色的名片。

但她越是这样沉默，我就越觉得，那件事在她心里并没有过去。

我当时只是觉得，妈妈可能就是生气我上课不认真听讲给她丢了人。