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齐墨的手还悬在半空,指尖离老病人的掌心仅一寸,却再没落下。
那道环形疤痕刚才明明亮了一下,像电流穿过锈蚀的金属,可对方已经猛地抽回手,动作迟缓却坚决。
病房里的微光灯忽明忽暗,频率与他掌心的震颤逐渐趋同,仿佛整间屋子都在同步某种节律。
他没再追问。
低头看了眼战术日志,皮革封面紧贴胸口的位置有些发潮,像是被体温蒸出了一层薄汗。
他翻开空白页,笔尖压上纸面,写下三行字:崩塌的高塔,白袍背影,跃下时左肩受创。
字迹刚落,掌心旧疤突然灼痛,不是持续的热流,而是一次精准的刺击感,如同有人用烧红的针尖点了一下。
视线边缘随之泛起灰白。
画面来了。
高塔倾斜,混凝土如骨牌般断裂,尘烟卷起的瞬间,他看见自己从塔顶跃下,刀刃在手,动作干脆得不像习惯——他从来不会在空中调整姿态时把重心压得这么狠。
更奇怪的是,落地前半秒,一道穿白袍的人影从废墟中走出,背对着他,站在一块刻着“L7”
的石碑前。
影像只撑了两秒,随即碎裂。
齐墨猛地闭眼,额角渗出细汗。
再睁眼时,灯已稳定,老病人仍蜷坐在角落,眼神低垂,像是刚才什么都没发生。
但齐墨注意到,对方左手掌心朝上,那道环形疤痕的边缘,有一圈极淡的红晕,正缓缓褪去。
他没点破。
而是把笔搁下,改用指腹轻轻摩挲日志纸页。
刚才的画面太清晰,不像回忆,也不像梦境。
那是即将发生的事,只是被提前截取了一段信号。
他试了第二次。
不再从逻辑顺序切入,而是闭眼回想风声——那种高空坠落时耳膜被撕扯的呼啸,再捕捉鼻腔里的气味:金属氧化的腥气混着焦土。
最后,模拟失重感,让身体微微前倾。
五秒。
这次画面延长了五秒。
塔底石碑上的“L7”
符号更加清晰,表面有裂纹,其中一道恰好划过数字“7”
的横笔,形成一个断裂的闭环。
而他的“另一个自己”
落地后没有立刻进攻,而是低头看了眼左手,仿佛在确认什么。
就在这一瞬,白袍人缓缓转身。
脸没看清,但腰带上有个卡扣松了,正随着步伐轻微晃动。
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